Me alimento de nos dois como quem lê um livro antigo. Mesmas palavras. Mesmas histórias. Um livro fino, sem.muitas firulas. As páginas gastas de tanto ir e voltar. Um livro escrito por mim mesma como um diário em verso de nosso amor tão inverso. Devoro com devoção, decoro com sofreguidão, percebo reler e ainda sim releio. Me apego, migalhas de letras q traduzem distancia em sentimento. Espero um novo capítulo que sei q nao há. Arrisco pensar e falar de amor. Arrisco esperar